现在回想，总觉得，自己只是跟一个声音说话，而不是跟一个有确切样貌的人说话了。
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把它放在阳光下，尽管锐利的眼神仍旧锐利，然而，阳光仿佛给它加了一层柔和的滤镜，眼神经过阳光的解析，它变得不那么直接了，于是凑巧又满足地给它拍了照。
于是，那些坦白的，直率的，仿佛一句话就要穿透心窝的那些东西对我而言都是可以接受的，只要它们是真切的，美好的。关于情感的，关于爱的，它们可以如空气一般游离在我的周围。
当它不疾不徐绽放自己的时候，仿佛在轻轻吟诵着自己的诗意。色彩，花的多少，以及花瓣的形态，都是它的生命内容。它在我看不见的时空里组合着，酝酿着。或许与太阳，与月亮之间也是有对话的吧。某个白天，它吸收多少养分；某个晚上，它又浸染多少夜的宠爱。它都在悄悄默念着。与空气，与雨露，达成它的情意。
它不是小说，本不会有读小说那样予人一种强烈的故事性，可因为它写的是巴黎这个地方，那个遥远年代的巴黎，所以字字句句都是故事性的，然而这种故事性，不是单纯的记录或介绍，它有一种让人置身其中的魅力。仿佛追随着作者的视角，仿佛听他讲多一点，多认识一点，就能理解巴黎多一些。
